Os blogs do Próspero

Se os blogs são o equivalente dos diários dos escritores? Não ia tão longe. Por um lado, porque os diários de escritores são escritos por escritores, e nisso já está uma diferença considerável. Por outro, porque os diários de escritores são confecionais, intimistas, por vezes escabrosos, outras melancólicos e sentimentalões; mas sempre oferecendo um mergulho para dentro da alma do próprio escritor. Sem pathos não há diário. Há algum blogue que faça isto? Que eu conheça, não. Em algum blog se vê escrito “...pois durante a última semana estive quase a desfazer-me de tristeza e inutilidade”, como confessa Kafka no seu diário? Não creio e duvido ainda mais. A ejaculação precoce de Pavese, os espasmos de Kafka, a sua debilidade física e psicológica, a esquizofrenia infantil de Pessoa no seu infrene desassossego – isto era a matéria dos diários. Os blogs são prolongamentos do ego; ah sim? Mas de um ego rendido ao marketing! Os blogs vendem-se; vendem-nos. Mas bonitinhos, engraçadinhos, inteligentezinhos, assiadinhos, e muito direitinhos – mesmo quando anda p’ra lá palavrão e disparate em catadupa.
Fiquemos assim, se o diário é o elemento mais intimista na vida do escritor, o blog é o mais arrivista na vida de um jovem (ou sempiterno jovem) pósmoderno. Nos blogs não se discute política; faz-se politiquisse. Nos blogs não se fala da vida; criam-se anúncios dourados. Nos blogs não se têm ideias; dizem-se tiradas. E mesmo aqueles que procuram expender os seus raciocínios, trata-se de mero exercício de uma autocontemplação confrangedora. Uns há que se distraem com as potencialidades hipnóticas dos seus aforismos de trazer por casa, mas que por qualquer razão desconhecida do vulgo, consideram dignos de escarrapachar nas páginas dos seus blogs. Somos então servidos com “Ela nunca dizia nada à mesa do pequeno almoço. Mesmo quando calçava as meias ao contrário”; ou então, em jeito escolástico, “a coincidência entre a metanálise textual e as suas funções metafóricas. Conclua-se que é válido para a humanidade” (ambas são inventadas). Outros há que escrevem resmas de linhas enlevadas em lógicas subreptícias e prolixas (entre os quais me incluo) com a estranha esperança de que alguém os considere senão brilhantes, pelo menos dignos de atenção – uma tristeza. Outros avançam as suas posições ideológicas com despudor e desfaçatez; e há até espaço para ideias que já não se admitiam dentro dos limites da razoabilidade, circularem impune e impantemente, como as levas de reaccionarismo fascista com que por aí vamos chocando. Enfim, ele há de tudo. Mas vida, vidinha? Nem pó. A blogosfera é uma imensa caixa de ressonância da hiper-personalidade. Em termos prosaicos: do umbiguismo. Ele é tagarelice em barda, fazendo lembrar o Mário de Carvalho no início dos coronéis e das piscinas. Tagarelice exponenciada à sua mais alta potência.
Que não me vejam como algum velho do Restelo alimentando o ressaibo das más ou escassas leituras dos seus dejectos literários. Entendamo-nos, não vem daí mal nenhum ao mundo. Assim como não vinha quando o outro escrevia sobre os bicos que fazia aos soldados quando, libertinamente, se passeava por Braga. São os blogs os substitutos dos diários dos escritores? Duvido. Inclino-me mais para que sejam os coveiros dos mesmos.