Underworld

Não se compreende o que é que se passa ali. O ensejo voyeurista que se confunde rapidamente com a consumação no pecado. As cadências expectantes de um desejo obsceno que enforca o amor como se degola um porco para o sangrar. Essa vaidade do corpo, dos gestos, das posturas, que faz lembrar bonecos de cera em exposição; manequins de vitrina assediados por mil e um olhares cobiçosos. Corpos frígidos expostos com um despudor de crianças a brincarem com paus de fósforos. Uma prédica negra nas traseiras da Igreja. Porém, rec com o sentido comunitário – os fantasmas que se passeiam com o desconcerto de almas amaldiçoadas à procura de melhor morada. Tudo ao lusco-fusco, porque a realidade é lapidar e essa não mente (mas também não desmente) e não falsifica a ilusão do desejo. Que é que se passa ali? Um estranho masoquismo. Uma partilha imoral disfarçada de contacto, de aproximação, de generoso ofertário; mas que é apenas distância, desprezo, puro gozo vazio pela posse de cadáveres. Possuir uma lura num interstício de podridão imaginada, da tangência do estupro que assola o tacto, isso sim é cerimónia suficiente para o aviltamento do corpo, do espírito, da paixão. O que se passa ali é uma procissão macabra de solitude. Ou então – para que não sejamos sempre os copistas de um humanismo de cabeceira – um imenso enfado pelas coisas vivas.