Why can’t I be you?

Os psicotrópicos vieram para ficar. Têm um nome bonito, ainda para mais. Um nome que recupera adjacências com trópicos de câncer e de capricórnio, trópicos tristes e trópicos solarengos, nomes belos, encadeantes, assoberbantes...
Um psicotrópico é um manipulador de personalidade. Não é, tens uma dor de cabeça?, toma uma aspirina que isso passa! A pior coisa que pode acontecer a um tomador de psicotrópicos é que ele passe. Ninguém quer que ele vá embora; agarram-se a ele como a casa inventada que sempre sonharam, mesmo que esta se torne demasiado pequena como na aventura de Alice e que se estejam a afogar, até com ratos, nas lágrimas que inadvertidamente verteram.
Um psicotrópico é a promessa – mas direi altissonante: cumprida na sua inteireza! – que hoje era eu, amanhã sou eu mais trezentas certezas de ser outro.
Quando é que acaba? Deus nos livre! Regressar ao eu que era outro e já não poder ser um eu que se substitui ao primeiro reflectindo assim um outro outro? De manhã. Torradas, ou leite e croissants, croix saint, psicotrópicos, o eu pendurado no varão da banheira, o outro que sou eu, vestido a preceito, mesmo que apenas envergando uns calções e uma t-shirt, a minha outra t-shirt está lavada, escrito a bold na parte da frente...o eu que entretanto já não sou; o outro que tomou a possição do meu eu – mas este outro é maravilhoso, e tem tão pouco a ver com o meu eu. Pois, não é outro? Certo.
O meu autêntico eu? Kierkegard e o sonho da autenticidade. O meu autêntico eu? Precisarei eu dele para alguma coisa quando tenho a capacidade de criar um eu que é outro que não tem a ver com o meu eu original, mas que por isso mesmo se traduz num eu ainda mais fiel?
Degradante? Ó pá, eu que sou o outro que olha para o meu eu eu, através dos olhos do meu outro eu, qual dos “eus” se revoltará quando os fantasmas recomeçarem a reclamar a alteridade?